Creaciones Propias

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Desprendiéndonos de vergüenza... CREACIONES PROPIAS

Mensaje por salakov el Miér Feb 27, 2013 12:19 pm

Como su propio título indica, abro este hilo para que cada cual —si consigue vencer la vergüenza inherente a estos trances— cuelgue o comparta alguna creación propia. Me consta que más de uno por aquí acostumbra a escribir cosillas: relatos, microrrelatos, poemas, o expurgos mentales con forma de éstos.

Así las cosas, para que no se diga, empiezo yo. Confío en que este panel crezca, y no ser la única aportación...


Nunca he soportado a Juliette Binoche

No puedo evitarlo:
me recuerdas a Juliette Binoche
y yo nunca he soportado a Juliette Binoche.

Te veo a ti en sus películas,
en esa fragilidad estudiadamente fingida,
en su palidez liviana de nieve
y en su desmadejado pelo moreno
columpiándose en tu nuca.
Cuando ella mira a cámara,
retiro la mirada nervioso,
reflejado en tus/sus ojos
rielantes y ausentes,
negros de condescendencia,
crueles a ratos, melancólicos siempre,
a mil kilómetros de distancia
de la posibilidad de rozarte.
Y esos labios suyos, tuyos también,
finos de gasa, de hoja, de papel,
escupiendo reproches,
arrugándose en un mohín enfadado y victimista
que ahonda tu surco nasogeniano
para señalarme con su nariz puntiaguda
eso de que robar el corazón de alguien
─qué hipocresía─
es el verdadero crimen, Jude Law.

Y lo peor,
si no contamos esos andares tranquilos
de diosa meándose sobre mortales,
lo más odioso,
lo más insoportable de Juliette Binoche,
es esa risa amplia y franca,
abriendo mucho la boca
a dentelladas,
como tú reías aquel tiempo en que reías.

Nunca he soportado a Juliette Binoche
y tú no dejas de recordarme a Juliette Binoche;
esto es todo lo que tengo que decir
sobre el hecho de estar descargándome
la trilogía de Kieslowski
y la última de Kiarostami.

.
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Glauka el Miér Feb 27, 2013 12:56 pm

Aplaudo tu iniciativa, Salakov. Hay un apartado para el Taller de Literatura, lo pasaré ahí e invito a todos los forer@s a que tomen parte, es una propuesta muy interesante :respeto: .

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Miér Feb 27, 2013 5:25 pm

Vaya que es interesante, salakov. A ver si vamos rompiendo hielos Rolling Eyes .

Me gusta el poema, aplauso , aunque yo no odio a Juliette Binoche, tal vez, porque no me recuerda a nadie.


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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Miér Feb 27, 2013 5:35 pm

Pues allá vamos con algo de hace nada... y que me pone triste.

ELIPSIS

Cuando te transformas en isla
soy los restos de un naufragio que se hunden antes
de alcanzar la orilla.
Devorado en mitad del océano por tus elipsis,
a imagen de un Aquiles
con el talón cercenado,
perezco
arrastrado por cantos de sirena y sin un mástil
al que amarrar mi espera.

Cuando te transformas en isla
chapoteo
tan ausente de brazos y de piernas
que un pez dragón de las profundidades abisales
se muestra más asequible siquiera de rozar con la punta de mis dedos
que un grano solo
en la arena de tu playa.

Cuando te transformas en isla
sobrevuelo con víveres,
como un Grifo de coraje incombustible,
por encima de esa hambruna que jamás acierto a descubrir si sientes.
Anhelando fuego de bengalas,
colgado de un hilo roto, pero
reconociéndome en la piel de ese Viernes agradecido,
rescatado por ti del invierno
y cuyo único celo consiste en
existir
cada día de tu semana.



Cuando te transformas en isla,
me hago Odisea.
Rodeo con mi soledad imponentes muros
y a expensas del absurdo
relleno tus elipsis de conveniencia fracasada,
pues a pesar del temor de no saber
quizá
regresar a la patria,
o de que el salitre de las aguas me convierta en estatua,
ingenuo y torpe
me vuelvo a ti, como la mujer de Lot
contra todo mandamiento y rigor,
a esa isla que amo y duele,
sabedor de que una renuncia completa
es una piedra desprendida del caos que
destroza mi sueño -de idéntica manera al de Nabucco-
y mis pasos de barro.

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Glauka el Jue Feb 28, 2013 10:56 am

Me dejáis sin palabras Shocked . aplauso hola

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por salakov el Jue Feb 28, 2013 3:33 pm

¡Hostis!, pensé que os habíais cargado el panel, no lo encontraba...

Me ha gustado mucho tu expurgo, Poverello. Sentido y directo, muy emotivo. Te felicito.

Y para que no decaiga —y a ver si así algún hacedor de expurgos más se anima—, ahí va otro, bastante reciente...


Epitafio preventivo

Por si acaso
este bulto palpable y sólido
justo encima de mi corazón
es alguna clase de heraldo
de desdicha.
Si ocurriera
que las tinieblas triunfaran,
que la mala suerte me hallara,
quede dicho…

«MERECIÓ LA PENA».

Viví una vida,
ni más ni menos,
una, la mía,
y supe llenar este tiempo
concedido, este simulacro
de grandeza, de las tres cosas
que opino justifican
esta búsqueda indescifrable.


1.- Conocí el Amor,
todo amor,
y desde el primer aliento
me sentí amado
por mis padres.
Tanto amor recibí
que me regalaron dos hermanas
y pude devolverlo multiplicado,
y recibir a cambio más amor,
tan intenso como el amor
hacia un hijo, esa indefensión
de querer con tanta intensidad
que hace temer,
experimentar un nuevo miedo
perfecto e irreal.
O el Amor luminoso, cómo no,
hacia una desconocida,
ese sentimiento íntimo,
esa vulnerabilidad misteriosa
no siempre recompensada,
pero recíproca en un par de ocasiones
—¡muchas!—, confundiéndose
conmutativamente el ser amante
y el ser amado.
¡Cuánto amor he recibido!
En serio, ¡qué desmesura!


2.- También llené de Risa
mis días, espantando
la muerte a golpe
de carcajadas.
Sin escatimar entusiasmo
ni una broma entre amigos
y la complicidad de sus voces.
Rehuyendo la crueldad
de los estoicos, driblando
la apatía de los solemnes,
exhibiendo el hecho de sonreír
como una suprema
demostración de inteligencia.
Y no fue fácil, en los días de angustia,
en los núcleos de hielo,
mantener esta máscara
autoimpuesta de alegría;
pero siempre, incluso en
esos momentos, supe perfilar
un chiste, una chanza,
subrayar un doble sentido
que se alzara sobre el fracaso.
Libre y universalmente,
sonriendo gratis.
Contento para el mundo…
y para mí.


3.- Y cómo olvidarse de
todos esos estímulos
sensoriales, elevadores,
que permiten entrever
cierta majestad en el hombre.
Varios centenares de libros,
comics, poemas: Dostoievski,
Scott Fitzgerald, Pessoa,
Benedetti, Alan Moore…
y muchos más, tan grandes
que a nadie empequeñecen,
y que hablaron a tu cerebro
más certeramente que tú mismo.
O la música, el cine,
el teatro, una obra de arte
especialmente inspirada,
la comida casera,
subir a una montaña
en los Pirineos
o sumergirte en el mar
en cualquier playa griega
tutelada por Helios.
Atolones para navegantes
atentos, asideros mentales
en un mundo que sin ellos
sería un lugar terrible.

- – -

Así, quede escrito
este epitafio preventivo.
Si lo improbable ocurre,
si me licúo en ceniza y hueso,
que alguien enseñe
estas palabras en verso
a mis seres queridos.
Para que no sientan pena,
para que sepan tan solo esto:
que ni *** ganas de repetir…
pero que mereció la pena,
que viví una vida,
una, la mía,
treinta y seis años,
y la colmé de cosas valiosas.

¿Puede haber algo más?
¿Resucitan las supernovas?
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Sáb Mar 02, 2013 7:49 am

Una canción...

http://www.goear.com/listen/de0fc9d/buscate-una-excusa-rafa-poverello

BÚSCATE UNA EXCUSA

Búscate alguna excusa cualquiera
para hilar un motivo y me llamas,
te prometo esperar tras la puerta
hasta el amanecer.
Y no importa que seamos amigos,
en lugar de invitarte a mi cama,
puedo ser hoy tu aliento y tu abrigo,
mañana no sé.
No tendré preparado un cubata,
hace tiempo que sé que no bebes;
te prefiero discreta y sensata,
creer que me mientes
a saber la verdad.
Y si cuentas un nuevo romance
fingiré no morir de tristeza.
Inocente diré si es estable
y seguro comentas:
“Como tú nadie hay”.

Y si te echo de menos
y decides quedarte
para atar el deseo
tengo más de un colchón;
o si duermes conmigo
y las sábanas arden
que se queme el instinto
pero no la pasión.

Cuando al décimo asalto preguntes:
“¿has compuesto algo nuevo estos días?”,
tocaré hasta que el mundo se inunde
con nuestro sudor.
Mentiré al hablar de la musa
que inspiró la canción que pedías...
Ojalá se te antoje una duda
y quiebres mi voz.
Miraré tu actitud de reojo,
por si acaso de reojo me miras;
dejaremos fluir a su antojo
los nervios, la prisa
y una torpe emoción.
Buscaré yo la próxima excusa
para darte mañana un motivo,
y jugando a la ruleta rusa
un beso furtivo
nos dará la ocasión.

Y si me echas de menos
y decides quedarte
para atar el deseo
pídeme otro colchón;
o si duermo contigo
y las sábanas arden
que nos queme el instinto
abrasados los dos.
Y si te echo de menos...

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Glauka el Sáb Mar 02, 2013 9:11 am

Pero que nivel hay en este foro!!!!!!!! Salakov y Poverello, sois dos artistas aplauso

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Nastenka el Dom Mar 03, 2013 7:49 pm

Comparto la opinión de Glauka...
¡Impresionante(s)!
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Dom Mar 03, 2013 8:22 pm

Muchas gracias a ambas por la parte que me toca, pero es que soy listo y he colgado lo único bueno que tengo. Por otro lado, soy torpe, porque ahora bajaré mi nivel pale .

He hecho como en el caso del vino: primero el de calidad y después lo peor, ¡qué desastre affraid !


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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Pekart el Dom Mar 03, 2013 8:51 pm

Pues sí, menudo nivel que hay por aquí. Enhorabuena a los dos.
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Shalott el Dom Mar 03, 2013 9:20 pm

No sé si os admiro más que os envidio o al revés...vamos a dejarlo mitad y mitad. Feliciades!!

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por salakov el Dom Mar 03, 2013 10:14 pm

Jo, ¡qué morrazo, Poverello! Yo canto como el culo, peor que muy mal, y me tengo que conformar con la letra pelada... y tú, en cambio, mira.

Shocked

En fin, aun a riesgo de parecer una plañidera, añado otra "creación", otro expurgo más bien...


Mendicidad

I.
No es frustración lo que siento.
No es desasosiego. No es impaciencia.
No es agotamiento.
Es el desespero puro y extenuante,
de quien no tiene más certidumbre
que aguardar más desespero.

Y en esta dimensión paralela que habito,
en este éter de arco iris sin abrazos,
ni besos, ni tacto,
ni —oh, gran tabú— Amor,
apareces ayer para insinuarme con ambigüedades
que me quieres,
¡que me quieres!
y allá donde el espacio y el tiempo no existen
recibo tus palabras
como una crueldad.

A veces lo bueno es malo,
respondo.

II.
Ahora no sé retroceder.
No sé avanzar.
En mi cabeza, todo el tiempo,
el final de esa película
que me enseñó el concepto Zugzwang:
cuando en ajedrez el único movimiento posible
es no mover.

No mover.

Quedarse quieto.
Running to stand still.
Acopiar valor para mirar al basilisco.
Yacer estáticos y eternos
como dos muertos que se aman
con ojos entreabiertos.

III.
Pero la quietud me mina,
me desgasta, me seca, me fragiliza,
encoge mis costillas y me ahoga,
lo sé de la otra vez.
Y porque la conozco y vengo de ella,
tampoco me vale la NADA.

(Es una farsa, ¿lo sabes, no?)

Así que rechazo estar quieto,
al igual que rechazo el movimiento.
Rechazo la guerra y todo lo que conlleva
—Cèline lo tenía claro—,
rechazo el dolor,
rechazo la noche,
al igual que rechazo esos «mínimos»
que me llegan como caritativos actos
de misericordia.

IV.
Elegir es renunciar,
eso es un hecho. También lo es
que hay cosas que al pedirlas
pierden todo su valor.

Aprendí y esta vez no volveré
a ser el policía malo
que en la road movie persigue a la chica
pidiendo un abrazo cerrado,
tan solo un verdadero y sincero abrazo.

No, esta vez no.

V.
Solo quiero una cosa esta vez:

En esta ocasión lo que quiero,
mi deseo, mi anhelo sobre todas las cosas
es tan solo dejar de escribir,
saber parar, detener mi pulso, amordazarlo.
Asesinar al escritor,
al enamorado.
Callar en este puto momento.
no tener necesidad de añadir nada más
porque es patética
esta mendicidad
y hace que me sienta fatal.

.
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Dom Mar 03, 2013 10:28 pm

Aprendiz de mucho maestro de nada, decía mi abuelo, salakov Rolling Eyes

Pero es cierto que me encanta componer, aunque lo haga menos de lo deseado por desidia y no encontrar tiempo para luego grabar con mi gente como se debe y no a salto de mata en casa peor que mejor.

De nuevo muy 'bello' el poema Sad .

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por salakov el Miér Mar 06, 2013 3:09 pm

Un poco de prosa. En su día, Shalott colgó un poema de Ángel Petisme muy bueno, intenso, que tiraba a dar. Y recuerdo que en su día me hizo recordar un relato propio de hace unos años. Salvando las distancias cualitativas, por supuesto.

He aquí mi relato (que obtuvo un premio en un certamen literario, señalando esto no por vanidad sino porque a lo mejor están comprometidos los derechos de autor o algo así). "Los mejores", se titula. Espero que os guste...

____________________________________

LOS MEJORES:

Escucha el mar. Escúchale en su agitación, nervioso, inmarcesible en sus ataques contra la costa. Escúchale porque te está hablando a ti, amenazándote, intentando decirte lo grande que es, riéndose de tu cobardía a oleadas. Sonido bello y terrible, constante, rompiendo contra las rocas intimidatorio. Quiere que sientas miedo, el mar. No sabe el mar que es tarde para el miedo, que lo dejaste atrás cuando iniciaste este viaje.

— Mala noche, ¿eh? —opina Hassim.

Sí, mala noche. Noche oscura, terrible, irreal. Noche de ojos furtivos mirando a un cielo sólido y gris. Pareciera ser de hormigón el cielo, tan densamente se cierra sobre cualquier resquicio en las nubes. Apenas aprecia un sucinto destello de Luna, se vuelve a cerrar, cómplice suyo y de su oscuridad. Es buen amigo este cielo que les cubre y les oculta. Es buen amigo el cielo de hormigón, a pesar de estar empapándoles con sus lágrimas de cemento.

— Qué frío hace —constata Hassim—. A ver si tarda poco ya…

Le traslada su manta a Hassim. Hace un amago de rechazarla pero tiene demasiado frío para repetir el intento. Le dice que a él no le hace falta, que él no tiene frío. No le miente. Su frío se quedó atrás, con su miedo. No podía traerlos en este viaje. Ni frío ni miedo, demasiado lastre. Aun así, cómo le recuerda esta sensación sobre las rocas a ambos. Maldice su impaciencia, cuánto se parece al frío y al miedo.

— Gracias, hermano —le da un beso en la mejilla Hassim.

No le responde a Hassim, no hay nada que responder ni agradecer. Él es su hermano mayor, su acto carece de mérito. Protegerle es una de sus maneras de quererle. Hace lo que debe y, a la vez, quiere hacer lo que hace. No protegerle, no quererle, no es una opción. Es su hermano pequeño y por él daría la vida, afrontaría cualquier peligro, le seguiría hasta el fin del mundo. El fin del mundo, aprecia, que es justo donde se encuentran. El fin del mundo no es un abismo abstracto sino unas rocas húmedas y resbaladizas a apenas unos metros de un mar rugiente que solo esconde más oscuridad. A partir de ahí, otro mundo espera. El fin del mundo es una playa en la noche.

— Lo primero que voy a hacer cuando llegue es comprarme ropa —intenta iniciar una conversación Hassim—. Odio con todas mis fuerzas esta que llevo puesta.

Mira a Hassim, quien sonríe en su simpleza. Ropa nueva, ese es el primer deseo que le pide su hermano al genio del nuevo mundo. Nada más, sólo ropa nueva. Ropa no gastada, limpia, seca; ropa no ahíta de polvo, caminos y sudor. No entiende que esta ropa es más que una indumentaria. No sabe ver más allá de los jirones y los agujeros el uniforme perenne que les ha traído hasta este fin del mundo. No llevamos ropa, hermano, le dan ganas de decirle, esto es nuestra piel y como tal lleva las marcas de lo que somos y hemos vivido. Es lo único que llevamos al otro mundo, esta ropa, esta piel, nosotros mismos. Nada más. No renuncies a tu piel, hermano, le gustaría hacerle entender, no repudies la ropa que pudiera ser tu mortaja.

— Escucha —se sobresalta Hassim—, escucha, hermano, ya se oye…

Es cierto. Entre el quebranto del mar se aprecia el monótono zumbido de un motor. Ya casi es la hora. Como el Caronte de la mitología, se está acercando la barcaza que les ha de trasladar del mundo de los vivos al de los muertos, o tal vez sea al revés. Como el Caronte de la mitología, también han debido abonar en oro su traslado a través del Lago Estigio que es esta mar picada de hoy. Bien pagado Caronte, hoy más que nunca traficante de almas. Maldito seas.

— Hermano —interrumpe sus ensoñaciones Hassim—, sé que la has recitado infinidad de veces pero ahora más que nunca necesito volver a escuchar tu poesía, ya sabes cual.

— No es el momento de poesías, Hassim —le reprocha—, es el momento de oraciones.

Pero decenas de ojos blancos que destacan como velas sobre la oscuridad ya le están mirando, alentados por la solicitud de Hassim, esperando a que empiece. Ve en sus ojos que no queda más momento para las oraciones, que todas las conocidas han sido repetidas mentalmente cientos de veces. El Dios de cada uno ya ha sido suficientemente alertado y puesto sobre aviso. Ahora no necesitan más divinidades, ahora solo necesitan creer en ellos mismos.

— Hermano, por favor —le implora Hassim—, tú sabes decir las palabras como ningún otro. Dichas por ti, todas las palabras son oraciones. Por favor, repítela de nuevo por última vez. Mi favorita.

No se puede negar. Está bien, además, que sea él quien se la pida ya que para él fueron escritas esas palabras, para infundirle coraje, para no dejarle caer en el desespero. Ya no sabe hasta qué punto cree en ellas o cuánto le identifican, pero las recitará de igual modo. En este improvisado anfiteatro que es este acantilado, ante esta audiencia encogida por el miedo y el frío, volverá a repetir las palabras favoritas de su hermano pequeño. Así, elevando su voz sobre el ruido del mar, empieza:


No preguntes quienes somos,
nuestro nombre es Esperanza,
ni mires nuestra piel azabache,
que ella tampoco te lo va a decir.
No te intereses por nuestra nacionalidad,
somos huérfanos del hambre,
ni quieras saber de dónde venimos
de la miseria, y con eso basta.
No pretendas saber cómo llegamos,
la noche guarda sus secretos,
ni mucho menos desde cuándo estamos,
día a día, en el mundo, desde siempre.
No te cuestiones por qué hemos venido,
solo huyendo de nuestro destino,
ni nos pidas cuentas ni peajes,
cuando las fronteras las inventaste tú.

Aún así te diremos lo que quieres saber,
más incluso de lo que quieres saber.
Te diremos los quiénes y los de dónde,
los cómos y los porqués.
Somos los que tuvieron valor para marcharse,
los elegidos de cada pueblo, de cada familia,
los más inteligentes, bravos y trabajadores,
los que desprendiéndose de penas y miedos,
supimos mirar a la muerte a los ojos
para recordarle que estamos vivos,
los que tenemos memoria hacia atrás,
pero no sabemos sino caminar hacia delante,
hacia donde apuntan nuestros sueños.
Somos el recuerdo de un mundo que olvidáis,
el eco quejumbroso de vuestra opulenta voz
que vuelve rebotado más alto y más fuerte.

Somos los mejores,
esa es la única respuesta,
nada más debéis saber.



Se impone el silencio sobre el rugido del mar cuando termina. Su hermano tenía razón, en esas circunstancias, en ese recoleto lugar, sus palabras han parecido una oración. El viento impávido y la lluvia punzante siguen cayendo persistentemente pero ya no importa. Hay hombres que lloran y niños que ríen por la tensión, pero a los ojos de todos ellos ha regresado la determinación que les ha llevado hasta allí. Están preparados para el viaje.

— Gracias, hermano —hipa un emocionado Hassim—. Mira, ya está a punto de llegar la barcaza.

Hassim tiene razón. A pesar de la oscuridad se puede adivinar una pequeña embarcación bimotor acercándose a la costa, sorteando lentamente las olas para hacer menos ruido. Cuando se para, a apenas unos metros de la playa, su único tripulante les hace un gesto para que acudan.

— ¿Parece sólida la barcaza, no te parece? —se infunde ánimos Hassim.

— Sí, hermano —le miente—, sí lo parece. Venga, vamos.

Sombras de hombres cortan a cuchillo la oscuridad, veloces, saltando sobre las piedras. Delgados como cadáveres parecen fantasmas salidos de la nada. Corren como si tuvieran prisa por dejarlo todo atrás, sin dudas, sin arrepentimientos. Él también corre. Alcanzan el agua y se abalanzan sobre la embarcación, Hassim aupado por su hermano, quien sube detrás de él.

— Tengo miedo —le confiesa Hassim mientras toma sitio.

— Yo también, hermano —reconoce al fin—, yo también.

El motor de la barcaza se pone en marcha, directo hacia el ruido de ese mar que respira como un monstruo asmático. En segundos, el mar, la noche y ellos mismos son la misma cosa.


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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Vie Mar 08, 2013 8:09 am

Os presento a mi gato Leo, muy listo para algunas cosas, pero algo despistado para otras.

A ver si saco algo de tiempo que hace ya que me olvidé de sus historias.




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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Glauka el Vie Mar 08, 2013 12:40 pm

has hecho tú el cómic???? Shocked que artista!!!!!!!!!!!

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Shalott el Vie Mar 08, 2013 5:37 pm

He leído ahota el cuento. La piel de gallina, Salakov!

Leo es tremendo y Poverello muy completico Very Happy

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por salakov el Lun Mar 11, 2013 4:00 pm

No es que sea un escritor monotema... pero para el mismo certamen, con la misma temática y con el mismo resultado, al año siguiente este otro relato/ensayo, en mi opinión, me quedó mejor: más directo, más periodístico, más contenido. O al menos yo estoy más satisfecho del mismo.

Que no decaiga...

P.D.: Gracias, Shalott.

_________________________________________


COMO PIEDRAS

» Como piedras. Cayeron como piedras al mar. «

Tales serían las palabras de Juan Ortega Machín, jefe de los submarinistas que recuperó los cadáveres, luctuosas palabras que recogieron todos los periódicos. Las labores de rescate fueron fáciles porque estaban todos juntos, añadiría también, unos flotando sobre el mar y otros en el fondo.

Así fue y así se escribió. Apareció en todos los periódicos e informativos, quizá lo recuerdes. Diez inmigrantes magrebíes, de edades comprendidas entre 16 y 20 años, murieron ahogados frente a la costa de Agüimes, en Gran Canaria. Se ahogaron mediando apenas veinte metros a la costa, en una zona de no más de dos metros de profundidad donde se hundieron.

Te suena, ¿verdad? Ahora probablemente estés intentando recordar esa noticia, haciendo memoria, sondeando en tu cabeza, estimando cuánto hace que la leíste, si días, semanas o meses. Es de suponer que no recordarás la fecha exacta —el 8 de septiembre de 2007, por cierto—, al fin y al cabo era una noticia recursiva, de las que aparecen día sí, día también, en todos los periódicos. Como el crucigrama. Como las esquelas. De hecho, ni noticia es ya. Inmigrantes ahogados en el mar. Una ojeada, una interjección de disconformidad —«anda que cómo esta el mundo»— y pasa la página.

Pasa la página, pues, si también estas líneas te incomodan. Pásala y a otra cosa. ¿Pretendías un relato? Pasa la página. ¿Acaso te apetecía leer un cuento? Pasa esta página, y la otra, y la otra. No hay ficción en este escrito, y no busques tampoco una fábula imaginativa, mágica y moralizadora. Esto es una crónica que aspira a ser un recordatorio; una crónica trasunto de elegía.

Y es que, repito, se ahogaron a apenas veinte metros de la costa. ¡A apenas veinte metros! Parece increíble, ridículo, imposible, una broma macabra… y sin embargo no lo es. Tras recorrer cientos de kilómetros navegando en una pequeña embarcación, soportando los rigores del calor y del frío, anhelando alcanzar tierra, se quedaron a veinte metros de su destino, de sus sueños; veinte metros que son aproximadamente como cuatro coches puestos en fila, menos que la longitud de una cancha de baloncesto; veinte metros que no alcanzan ni a un largo de piscina; veinte metros que para ellos supusieron un mundo.

De tal manera, puede resultar sencillo imaginar el drama. De noche, en oscuridad absoluta, encallan en una roca. Con toda certeza, les parece oír también el leve ruido de las olas rompiendo contra la playa. «Al fin, tierra firme», ponderan con lógica y regocijo, disponiéndose a abandonar la embarcación.

Y la abandonan…

Y no es un suelo de arena lo que les aguarda sino agua, más agua, siempre agua, sorprendentemente agua. Exhaustos, agotados, ciegos en la opacidad de esa noche de cemento, entumecidos por la inactividad de los últimos días, no tienen ninguna oportunidad. De noche hasta el mar ha perdido su azul y se hunden en el negro, dos metros de insondable negro. Se hunden. Su ropa mojada parece pesar más que ellos mismos. Se hunden. Berrean su impotencia a las nubes pidiendo socorro. Se hunden. Su valentía. Su futuro. Sus esperanzas. Se hunden. Sin remisión. Sin elección. Sin ambages. Se hunden. Como piedras…

—Las labores de rescate han resultado fáciles porque estaban todos juntos, unos flotando sobre el mar y otros en el fondo —diría, como ya sabemos, Juan Ortega Machín al día siguiente en todos los periódicos.

También destacarían los periodistas el nulo oleaje de esa noche, la ausencia absoluta de corrientes, la inusitada tranquilidad del mar. La zona de la tragedia era una piscina, compararían. Una piscina en la que morirían diez personas. Diez, un número monosílabo que se dice rápido: diez. Cuesta más, sin embargo, si los imaginamos uno a uno: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve y diez, sabiendo que cada pausa supone una vida. Y más incluso si los imaginamos seres conocidos nuestros, pensad en diez, cualesquiera, al azar.

Sí, duele imaginárselos seres queridos. Sin embargo, no es el caso. Su anonimato nos exonera de ese dolor. Nos quedamos con el número, diez, para evitarnos recabar en las personas. Su única dimensión es numérica, diez, transmutando a las víctimas en un valor estadístico, deshumanizándolas para hacer soportable nuestra parte de culpa. No son personas, sus rostros ahítos de miedo y encogidos de salitre no son sino máscaras clónicas, todas iguales. Convertimos en locura su valentía a la hora de afrontar ese salto a través del mar, como si tuvieran otra opción que la miseria y el hambre, como si fuesen suicidas arrojándose a un abismo sin dudas ni arrepentimientos. Así es más fácil, tal vez.

—Es una lástima que en un sitio así se produzcan tantas muertes –recogerían también los periódicos estas palabras del jefe de los GEAS—, pero después de un viaje como el que hicieron caen en el agua como piedras, sin posibilidad de defensa.

Como piedras, sin posibilidades de defensa. Como bloques de mármol azabache lastrados de cansancio. Como pesos muertos, como seres vivos tornando en guarismos estériles, en grandes titulares en la prensa del día siguiente. Como cargas arrojadas al mar para que éste las engulla.

Y sin embargo, qué curioso, más pesadas que esas cargas, más plúmbeas, se me antojan —reconócelo, no recordabas la fecha y habías borrado esta noticia de tu memoria— nuestra dejadez, nuestra indolencia, nuestra desidia.

Nuestros mirar hacia otros lados, esos sí que pesan.

Como piedras.


.
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Lun Mar 11, 2013 4:07 pm

Me gusta pero que bastante más, salakov, sin duda alguna Wink .

Y bueno, ya que estábamos de espurgos, vamos a sacar penas, que tras la propia catarsis de escribirlas, es la mejor forma de liberarlas.

Si hubiera dejado tu marcha
intacta mi capacidad de sentir
tal vez te odiara
con pasión desmedida
pero te apropiaste el corazón
y la única emoción que ahora resta
es aquel amor
previo a cualquier despedida
tras el que soy
un simple muerto


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Re: Creaciones Propias

Mensaje por salakov el Miér Mar 13, 2013 9:08 am

Buen expurgo, Poverello (con "x", como el cine).

Contribuyo y hago crecer este panel —de momento, de a dos— con otra obra en verso...

Deseo el amor de los feos

I.

Deseo el amor de los feos
besándose bajo una farola.
Con sus narices imposibles,
sus gafas y sus granos,
sus mandíbulas descomunales
y ese color de piel
más allá de lo humano.
Feos en el más feo sentido
de la palabra feo,
pantagruélicamente grotescos,
mitos lovecraftianos
con dentaduras de H.R.Giger;
y, sin embargo, dichosos
por el tímido milagro
de haber hallado
en ese momento
un semejante que les ame,
les bese, les siga y les haga
sentir un destino que los dioses
les había negado.

II.

Deseo el amor de los feos
palpándose bajo una farola.
Abrazándose como pulpos
que se cierran sobre
un pequeño crustáceo,
todos sus dedos de tentáculo,
torpes y deformes, acariciando
—a la sazón, dejándose acariciar—
imperfecciones ajenas.
Libres ¡al fin! de complejos,
libres ¡al fin! de no encontrar,
libres ¡al fin! de la esclavitud
de la dictadura de los guapos;
libres, en definitiva,
para inhalarse y ser inhalados
por sus bocas de cnidarios,
conmutativamente anhelantes
del placer de dar aliento
a otra oquedad inexplorada,
prognática y húmeda.

III.

Deseo el amor de los feos
amándose bajo una farola.
Devorándose con ojos imperfectos,
estrábicos y présbitas,
más allá de sus cristales
de culo de vaso: espejos bifocales
donde reconocer, al otro lado,
un gesto amable, por una vez
un reflejo de esmeril, un fulgor
que trascienda las inanes apariencias
y la crueldad de su embuste.
Repitiéndose frases leídas
en canciones de Silvio Rodríguez
o los Smiths, jugando a seducir
lo mismo que todos hemos aprendido,
inofensivos e imprecisos,
quasi modo géniti infantes,
ofreciendo un hombro giboso
sobre el que amargamente reír
manantiales de rabia acumulada.

IV.

Deseo el amor de los feos
brillando bajo una farola.
Antropófagos de risa cascabeleante
saltando por la ventana
del #2 del Hotel Chelsea:
«we are ugly
but we have the music»

centelleantes en la plenitud
de su amor sin oropeles.
Nimbados de claridad,
ajenos a los focos
—siempre focos,
¿por qué focos?—,
que les señalan acusatorios.
Arrogantes y orgullosos
bajo esa rielante luz de vela
que intenta arrojar
algo de verdad
sobre una realidad
que no les importa.


.
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Miér Mar 13, 2013 1:22 pm

El italiano me ha dominado por momentos Laughing . Pa' otro idioma que me sé los mezclo. Estaba tan convencido de haberlo visto escrito con ese a pesar de que lo veía raro que no hice caso ni al corrector, me parto .

Currado poema, salakov. Ya ves que sí.

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Glauka el Miér Mar 13, 2013 1:30 pm

Sí que está currado, estoy ojiplática Shocked (según la expresión made in Poverello Very Happy)

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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Mayte el Miér Mar 13, 2013 1:40 pm

Jajajajaja, ojiplática lo he utilizado yo toda la vida... Me ha hecho gracia lo de made in Poverello por eso...
Muchas felicidades a todos por vuestras composiciones, sean del tipo que sean!!!!
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Re: Creaciones Propias

Mensaje por Poverello el Mar Mar 19, 2013 8:59 pm

Otra cancioncilla -mu' alegre esta vez- que le compuse a un amigo hace ya bastantes años.

CON TUS RECUERDOS (Versión para maqueta)

Con tus recuerdos en dos maletas
dentro de un cuarto por colocar;
en el rincón una silla inquieta,
“Maldita libertad”.

Con tu tristeza cargada a cuestas
–cuánto te pesa ese adiós papá-;
compraste varios muebles de Ikea,
que no sabes montar.

Por las rendijas se cuela alegre el sol,
y su sonrisa vacía la habitación.

Con tu dolor anclado en el pecho
no hay posibilidades de zarpar;
la soledad que inunda tu lecho
es la única verdad.

Con tus silencios llenando huecos,
y un libro eterno por comenzar,
Buscas cobijo en que tus pequeños
mañana llegarán.

Tras las persianas volvió a dormirse el sol;
esta mañana ni Dios se despertó.

Y por milagro, sin trampas ni cartón,
ese letargo sin sueños se quedó;
sin esperarlo, un día amaneció.

http://www.goear.com/listen/c9fba4e/con-tus-recuerdos-rafa-poverello


Última edición por Poverello el Jue Mar 21, 2013 2:12 pm, editado 1 vez

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